Стамбул-Москва. Я тебя не отпускал

Девушка почему-то очень бледная и испуганная.

Что-то блеет невнятное.

На самом деле, на ее месте я бы тоже труханула. Ну а как?

Ты тут пытаешься представителю ведущей российской туркомпании впарить свой отель как образчик люкса и респектабельного комфорта, а все усилия портит какой-то говноработничек по найму из глухой турецкой деревни, который словно бы в первый раз в жизни видит белую женщину, не умеющий держать ни язык за зубами, но другие длинные (ну, я почему-то так решила, что они обязательно должны быть длинными) органы.

Повисает неловкая и неопределенная пауза.

Баран, к слову сказать, природа которого явно не обделила эффектной внешностью, пусть и отыгралась на мозгах, продолжает удивленно на меня взирать. С длинной, судя по фактурности синих шорт, тоже, видимо, все и правда в порядке… Невозмутим. Улыбчив. Туповат на вид. Ну, как все красавцы…

А я только еще сильнее бешусь от этой его реакции, потому что на его лице ни грамма испуга или сожаления, а какое-то даже веселье. Нет-нет, он не улыбается, но ему явно смешно! Смеется он, козел!