Мёртвые уши, или Жизнь и быт некроманта

– Уходим-мау!

Пока мы бежали до леса, у меня в голове шумели смешные стишки, написанные кем-то из моих знакомых:

«Был я, как положено,  поддат,

Врал про «манифик» и прочий «алес»

И пытался выдать за мандат

Прошлогодней давности анализ»

А за нами в это время, пыхая огнём и пеплом, мчались бирчие Хозяина потустороннего Парижа.

– Как их остановить?! – закричала я, чувствуя, что долго поддерживать бешеный темп, заданный оборотнем, не смогу даже с помощью почти тащившего меня на себе Карломана.

– Слезами! – на бегу ответил Базиль. – Здесь это редкость! Особенно ценятся слёзы обречённых на смерть. Одна капля стоит целых пятьсот дыханий! Правда, эти слёзы должны быть вылиты прямо на бирчих.

– А сейчас у тебя этот дефицит с собой? – спросила я, потому что мне в голову от страха и быстрого бега пришла гениальная идея.

– Ну, допустим… И что? – спросил Базиль, с интересом покосившись на меня.

– Я знаю, что делать! При условии, что Его Высочество подарит мне часть листов из своей тетради! – крикнула я.