Победоносец

– Вечер добрый. Идешь на Совиную вышку? – приблизившись, Громобой вынимает из-под своего плаща бумажный цилиндр, и я сразу же протягиваю руку, предупреждая его просьбу об отправке. – Благодарю. Это на западную дозорную башню, отчёт.

– Приходил бы, что ли, в гости. А то тебя не только мы перестали видеть, – я не договариваю имя той, что также стала реже видеть его, потому как разрываюсь между дружеским и братским долгом. Однако Громобой и без лишних слов понимает меня – в этом его особенность:

– Была бы она́ старше, а не Ванда, у меня уже давно другой бы разговор был с ней, – более тонкого намёка на мою пассивность никто иной не смог бы выдвинуть. Прежде чем я успеваю привычно сдвинуть брови, друг рубит с плеча: – Чего ждёшь-то, раз уж для себя всё понял?

Всё понял, конечно… Разве только то понял, что мне ничего не светит.

– Сам ведь знаешь, что не захочет правая рука князя отдать мне свою дочь.

– Так не спрашивая бери.

– Это на тебя не похоже. Ты так с Отрадой точно не поступишь.

На сей раз нахмурился мой собеседник, будто подумав о том, что он и вправду так не поступит, но в следующую секунду он пояснил свои слова: