Мартышка для чемпиона

Так. Сексуальный качок.

Оборачиваюсь, хмыкаю:

– И правда. Надо же. Так что ты там сказал?

– Тайланд в мае, говорю, не самый лучший выбор. Ну, только если вы с подругой не экстремалки-фанатки тропических ливней с огромными прибрежными волнами.

Я заинтригованно заламываю бровь. Красавчик в сером пуловере упирает локти в стойку бара и оглядывается на меня через плечо, покручивая в одной руке бокал с… это что, вода? Он пьет воду в спорт-баре в субботу вечером?

Впрочем, фиг с ней, не это главное.

Наконец-то я вижу, что у незнакомца не только профиль шикарен. Он весь ничего. Особенно наглая улыбка и взгляд прямо орущий «я знаю, что твои трусики уже мокрые, малышка». И все-таки я была права. Его волосы отливают рыжеватым. Щетина, кстати, тоже. А глаза голубые-голубые, как сапфиры на солнце…

Боже, кажется, мой мозг поплыл! По-другому не могу объяснить, что за высокопарная романтичная хрень у меня в голове.

– Не Тай, значит, – закрываю сумочку, вешая на спинку стула. – Хорошо, тогда жду твои варианты, красавчик, – с улыбкой подхватываю бокал с остатками коктейля и, крутанувшись на высоком стуле, сажусь лицом к парню. – Знаешь, как говорят? Отвергая – предлагай.