Сын олигарха

Упрямо сжав губы, переворачиваю телефон экраном вниз, чтобы не бесил.

Это продолжается уже два дня. Я не отвечаю. Даже не думаю отвечать. Я даже номер его не сохранила! Зато сразу как-то выучила, просто браво.

Вот зачем он пишет?

“Привет, это Макс.”

Привет и пока.

“Собираюсь в центр, не хочешь прогуляться со мной?”

Пф-ф-ф-ф, а может ты со мной?

“Понял”.

Ничего ты не понял.

“Я вижу, что ты читаешь.”

Больше не буду.

Это малодушно.

Ведь можно просто написать ему “отвали”, и он отвалит, уверена. Вместо этого я играю в трусливую молчанку.

Неразумная часть меня побеждена моей разумной частью, которая во все колокола трезвонит о том, что всё “это” мне ну вообще ни к чему. Господи, ему девятнадцать! Он ветреный и любвеобильный мажор в затянувшемся пубертатном периоде. Очень харизматичный и такой уютный…

Это ничего не меняет.

Зачем мне вообще с ним общаться? Это несерьёзно. Дружить… чушь собачья…

– … в общем, я уже два раза ездила в магазин, чтобы полюбоваться теми стульями… – мечтательно вздыхает мама, мясницки разделывая восхитительную домашнюю индейку. – Летом… поставим на даче столик и стульчики эти, чаю заварим…