Сын олигарха

Звучит здорово…

Осталось только эти стулья купить. Плетёные дачные стулья с деревянным каркасом…

Восхитительно…

Нужно брать четыре, не меньше. Мы пока не потянем. На их пенсию разве что помереть от голода можно.

– Светлана, не в стульях счастье, а в людях, – подаёт голос папа, зная, что стульев ей пока не видать. – А что думает моя дочь? Почему она сегодня не разговаривает?

В нетерпении подставляю тарелку, прося жалобно:

– Можно мне ножку?..

– Можно, – довольно улыбается мама, наполняя мою тарелку.

Принимаюсь за еду, с теплотой осматривая добротно подсвеченную фонариками кухню.

Я люблю своих родителей. Очень.

Вздохнув, убежденно замечаю:

– С милыми рай и в шалаше…

Или на полу…

Это здесь при чём?

– Блестяще, – довольно хмыкает отец, с улыбкой принимая крыло.

– Это мы, что ли, твои “милые”? – хихикает мама.

– Угу, – зарабатываю я дополнительные очки, жуя индейку.

Разговаривать с набитым ртом в нашей семье не принято.

Тяжко вздыхаю, потому что мой телефон опять вибрирует.

Смотрю на него, внутренне матерясь. Родители пустились в воспоминания, а я обречённо переворачиваю телефон и снимаю блокировку, изобразив на дисплее секретный зигзаг.