Сын олигарха

– Почему не в машине? – спрашиваю я, смотря прямо в его весёлые глаза.

– Скользко сегодня, – осматриваясь, замечает Макс.

Мои губы улыбаются.

Самопроизвольно.

Вообще-то я хихикаю.

Потому что в моей голове лопаются розовые пузыри, а в животе порхают идиотские бабочки.

Глаза падают на бегунок его куртки.

Куда угодно, лишь бы не на его лицо.

Подбородок, брови, губы.

В свете подъездного фонаря оно такое интересное. Будто его кто-то рубил топором, но очень маленьким и с большой любовью.

– Я выкинула те сапоги, – говорю, с неохотой отстраняясь.

– Правильно, – серьёзно кивает Макс, разжимая руки. – Идём?

Больше он меня не касается, но я очень, просто всем телом ощущаю эти случайные обнимашки. До плясок в животе и в джинсах.

Подгоняемые морозом, быстро доходим до “гелендвагена” и садимся в салон. Тут всё то же самое. Тепло и пахнет новенькой кожей. В голову острыми стрелами лезут воспоминания о наших поцелуях, но я заталкиваю их в самый дальний уголок своего влюбленного мозга. Мы просто друзья. Типа того.