Сын олигарха

Всю дорогу смотрю в окно.

Город красив.

Наконец-то пошел нормальный снег. Огромный и рваный, как куски изодранной газеты.

У торгового центра машин немерено. Но Макс умудряется влезть в какое-то полуместо для инвалидов у самого входа.

Вот зачем?!

Ну что за человек?

На входе он пристраивается сзади, толкнув дверь и обняв меня одной рукой за талию.

Заходим весте, будто мы пара.

Злюсь.

Сбрасываю его руку и несусь вперёд, к лифтам.

– На третий этаж, – кричит Макс мне в спину.

Народа в кабину набивается как селедок. Макс крадёт моё личное пространство, отгораживая ото всех собой и упираясь руками в стену рядом с моей головой.

Для меня так никто не делал…

Забудь.

На него все в этом лифте пялятся. Кроме меня. Я смотрю куда-то в его шею, потому что он очень близко. И его бёдра прижимаются к моим.

Это как-то называется?!

– Точно на третий едем? – спрашиваю тихо, стягивая с головы шапку.

По ощущениям – тут этажей двенадцать…

Макс опускает голову и, щекоча горячим дыханием мою пылающую щеку, довольно произносит: