Бескрылый – Посланник бога

– Что, так и записать?

– Нет, это я вопрос тебе задал.

Провожу по лицу раскрытой ладонью.

– Да мне почём знать?

– Ну вот ты. Что скажешь насчёт себя?

В бледном свете лампы я взглянул на своё пузо, рыхлую грудь с пучком волос посередине. Ещё раз делаю попытку натянуть одеяло… не поддаётся.

– Не знаю. Не парит это меня. Какая разница, если я… один.

Ангел качнул головой. Взялся за стул и уселся напротив меня.

– То есть, будь ты не один, ты бы занялся собой?

– Ну.

– Что «ну»?

– Не исключено.

– А как это связано? – напирал ангел.

– Чтобы нравиться партнёрше.

– А себе нравиться не хочешь?

– На хрена я твой блокнот взял? Ты меня только унижаешь своими вопросами… – откидываю блокнот и валюсь на диван.

Что-то резкое и сильное, как дуновение ветра, подхватывает меня сзади, и я, как неваляшка, снова усаживаюсь.

– Мы о тебе говорим, чтобы читатель увидел себя со стороны.

– Ладно.

– ?

– Что?! … Себе нравиться? Да не знаю я… свыкся, привык! Всё-таки я – это я, и мне с собой жить, вот и всё.

Скрестив на груди руки, я отчётливо почувствовал запах пота из-под мышек.