Сирота. Фиктивная семья для губернатора
– Паша, мать твою! – выдаю витиеватое ругательство.
– Я не понял, – голос помощника звучит сдавленно. – Вроде не заяц. Кто-то на дорогу выскочил.
– В этой глуши? Только заяц и мог. Разве что волк или олень еще. Теперь толкать тачку придется.
Снова матерюсь как сапожник. Вылезаю из машины.
Розовое пятно на дороге шевелится. На первый взгляд – заяц, но очень крупный.
Таких в жизни не видел. И розовый.
Подхожу ближе – ребенок. Мать твою!
– Ты живая? – голос в момент охрип от ужаса.
Мы сбили ребенка?! Конечности сводит, мурашки по телу как змеи. Нехило меня так перетряхивает, челюсти сводит. Омерзительное чувство беспомощности. Никогда не попадал в такие ситуации.
– Олег Николаевич, – сипит за моей спиной Пашка. – Я не понимаю откуда она взялась… Я в последний момент руль вывернул…
Длинные белые волосы, розовые щечки. Это девочка. Закутана в огромный розовый шарф.
С огромной осторожностью беру ее на руки, которые дрожат как у конченого алкаша.
– Ты должен мне помочь! – заявляет жертва аварии, внезапно открыв глаза.