Сирота. Фиктивная семья для губернатора

– Хватит дрыхнуть, пьянь подзаборная! – грозный мужской рык, а потом болезненный тычок в поясницу чем-то очень тяжелым, заставляет дернуться, и я сажусь на постели. Прижимаю к себе плед. Ошарашенно пялюсь на совершенно незнакомого мужика.

Здоровый, смуглый, смотрит на меня как на коровью лепешку, прилипшую к его дорогому ботинку.

– Вы что себе позволяете? Как тут очутились? Я кричать буду! –

резко подскакиваю на кровати, сердце барабанит как сумасшедшее. Я вся мокрая, видимо лихорадило меня.

Тяжело дыша, кручу головой, в поисках орудия защиты.

Как этот мужик сюда попал?

Горло невыносимо саднит, и я захожусь в сухом кашле. Мне не под силу защитить Олесю. Дура. Что я о себе возомнила? Зачем только надежду ребенку дала…

Мужчина смотрит на меня брезгливо, отступает.

– Денег тут не найдешь, мужик! Есть бутылка водки в правом шкафчике над плитой, – скрежещу не своим голосом.

– Спасибо, обойдусь, – заявляет незнакомец. – Тебе нужнее будет.

– Тогда чего ты тут ищешь! Сейчас отец мой придет, с охоты. Так что лучше свали подобру-поздорову.