Мой враг. Без права на прощение

– Что это значит? – складываю руки перед собой.

– Это значит, что мы действительно едем на ужин, – негромко произносит он. Лифт останавливается на нужном этаже. – Но не в ресторан.

Миллер пропускает меня вперед, а затем быстро переплетает наши пальцы. Я даже не успеваю среагировать, чтобы отнять руку, как мы оказываемся возле двери. Он достает из кармана брюк ключ и вставляет его в замочную скважину.

– Проходи, – приглашает он.

В первый момент я теряюсь. Это его квартира или он просто снял апартаменты, что бы… Что бы что?

– Будь как дома, Даша, – улыбается Миллер так открыто, что у меня перехватывает дыхание.

И почему-то после этих слов все сразу становится на свои места. Я замечаю его обувь, какие-то личные вещи на тумбе в прихожей. Это его квартира – теперь я в этом почти уверена. Я знаю его совсем мало, но этот мужчина создает о себе вполне определенное впечатление. А даже самый дорогой отель напрочь бы сломал то хорошее, что зародилось после первого свидания.

Я скидываю босоножки и, осмотревшись в прихожей, прохожу дальше. В глаза бросается романтическая атмосфера, которую не поленился создать Андрей. Повсюду зажжены свечи, а на столике возле окна, которое закрыто грузными шторами, красуется огромный букет белых роз. Кстати говоря, на улице только начало смеркаться. Пораженная тем, что Миллер уделил внимание даже мелочам, я прячу улыбку и, подойдя к свежим цветам, вдыхаю их аромат.