Мой враг. Без права на прощение

– Его заказал в каком-то другом месте?

– Нет, Даша, я приготовил его сам, – снисходительно улыбается Миллер, внимательно наблюдая за моей реакцией.

Я отвечаю улыбкой в ответ, стараясь не выдавать своего шока. Ужин на природе из рыбы, которую мы поймали, не вызвал удивления – каждый рыбак и охотник умеет готовить. Совсем другое дело – ужин, приготовленный дома.

– Некоторые мужчины умеют готовить, – усмехается он, видя мое замешательство. – И, кстати говоря, лучшие шеф-повары – чаще всего мужчины.

– Не стану спорить, – робко отвечаю, думая о том, что Миллер прав. Во всех хороших ресторанах, которых мне приходилось бывать, шеф-поварами оказывались мужчины.

– Хочешь еще чего-нибудь? – интересуется он.

– Нет, благодарю, – быстро отвечаю. – Все было очень вкусно, но в меня больше не поместится.

– Я понял, – кивает Миллер, а я машинально поднимаюсь с места, чтобы убрать тарелки в посудомоечную машину, но Андрей останавливает меня. – Я сам. Ты – моя гостья.

– Отлично. Мне как раз не нравится загружать грязную посуду в посудомойку, – смеюсь я.