Развод. Ты останешься моей

Страшнее обиженного мужчины зверя нет! Вижу по взъерошенному виду нахорохорившегося отца, что, стоит Диме шагнуть в сторону дома, где празднуют, еще одной драки не миновать.

Нет, не пойдет.

Нам надо остыть. Всем.

Я крепко обнимаю маму, целую ее холодные щеки мамы и говорю извиняющимся голосом.

– Не могу, мам. Сейчас не могу. Прости, что не могу.

– Что же такое? Зой…

Мама глухо всхлипывает, раздербанивая мое сердце на кровавые ошметки.

– Что же такое… Зой… Это… Это монтаж, наверное, такой, да? Сейчас техника вперед пошла, – почти воет.

Я неопределенно качаю головой, а сама смотрю поверх ее головы на мужа и даже по скупо обозначившимся желвакам понимаю: никакой это не монтаж.

Он сожалеет, что все всплыло. Значит, было.

А техника пошла вперед… Да, техника траха. Так, как он остервенело драл эту шалаву, муж меня никогда не имел.

Просто автомат для ебли.

Еще несколько торопливых прощаний с мамой.

– Паша, а ты с нами, да? – с надеждой заглядывает на сына.

– Не, ба… Я тоже домой.

– Мама, мы поедем домой. Разберемся, – глухо добавляет муж.