На обочине 40 плюс. Кляча не для принца

– Ну что за жопа, – заметно пьяненьким голоском, проворковала Ирка, заглянувшая в мою комнату. Подошла ближе и, прицыкнув языком, томно проурчала: – Ну просто р-р-р ащ-щ-щ. Была бы я мужиком, я бы тебя…

– Осьпидя, – закатив глаза, простонала я, а потом выдохнула и, застегнув молнию и пуговку, пробормотала: – Теперь главное – не дышать.

– И не пукнуть, – хихикнула Ирка, а я поймала в отражении её довольную мордашку и прищурилась.

– Может, не пойдём, а? Вот кому мы там нужны? Только позориться.

– Вер-р-рунь, – пророкотала подруга и, отмахнувшись, плюхнулась на мою кровать. Потом завалилась на спину и, уставившись в потолок, пожаловалась: – Не понимаю тебя. Такая красотка, и фигурка, как у молодой девчонки, а ты себя похоронила на руинах первого не сложившегося брака.

– Не похоронила, а воспитывала сына, – поправила я и, смирившись с неизбежным, потянулась к косметичке, ворчливо дополнив: – Когда на мужика надежды нет, приходится всё самой.

– Сама виновата, – фыркнула Ирка и, перекатившись набок, подпёрла щёку рукой и протяжно вздохнула. – С твоей внешностью и формами могла бы охомутать какого-нибудь крутого олигарха и крутить им, как… ну как этим… как его…