На обочине 40 плюс. Кляча не для принца

Коктейли, состоящие из нескольких цветных слоёв, выглядели красивенько, но мозг прочищали насквозь, вынося из черепной коробки все переживания и заёбы вместе с серым веществом и остатками зажатости.

– Что теперь? – окинув осоловелым взглядом вереницу опустевших мензурок, промямлила Ирка.

– Может, потанцуем? – робко предложила я и, оглядев гудящую на танцполе толпу, хмыкнула: – Зря я, что ли, свой ж-ж-опыт в джинсики втискивала.

– Ну не знаю, – капризно протянула Ирка и, скривившись, качнула головой: – Я ещё не в той кондиции.

– Ой, красотки, а чего скучаем в одиночестве? – раздалось за спиной, и, обернувшись, мы с Иркой уставились на двух разодетых мажоров, на вскидку лет двадцати восьми или… салаги короче.

– Серег, ты чё? – одёрнул один другого и, изобразив высшую степень неприязни и брезгливости, добавил: – Зачем тебе эти клячи? Пойдём нормальных девчонок снимем.

– Клячи? – сползая с барного стула, пророкотала Ирка, но я дёрнула её за локоть и, покачав головой, вздохнула.

– Ир, да ну их.