На обочине 40 плюс. Кляча не для принца

– Комменты почитай, – обречённо выдохнула подруга и, выглянув из-за истерзанной примочки, рыкнула: – Вслух, но… Только не ржи, а.

– «Пьяная кляча на танцполе. Лол…» – прочитав коммент, набравший немыслимое количество лайков, я покачала головой и, покосившись на подругу, уточнила: – Оно тебе надо?

– Вот думаю прощать тебя или нет, – многообещающе пророкотала она и, возмущённо посопев, обиженно брякнула: – Тварь ты, Верка.

– Не факт, – невозмутимо отозвалась я и, рискуя вывести Ирку из себя, пояснила: – Каждой твари по паре. Не слышала такое? Мне не досталось, значит, я не она.

– Зануда, – фыркнула подруга и, пошарив рукой по столу, попросила: – Дай что-нибудь от головы, а.

Пришлось отдирать задницу от стула и тащиться к холодильнику. Вернувшись из клуба, спать мы с Иркой не пошли. Порадовав соседей, знатно поскандалили и, насладившись симфонией долбёжки по трубам, отправились залечивать последствия гулянки.

Какой тут сон, когда жизнь заиграла новыми красками. Особенно у Ирки…

Во-первых, хотя коктейлей я наклюкалась до состояния «мама, роди меня обратно», но сообразила практически мгновенно, что нельзя позволять подруге отпиздить соперу на глазах огромной толпы. Неизвестно, как бы этот инцидент сказался на её судьбе.