Брак понарошку, или Сто дней несчастья

Пиликаю сигналкой, иду к машине. А они так и стоят ровно там, где стояли. Да… Кажется, на переговоры в четыре я опоздаю…

.

Злата

Он что, серьезно?

Он, вообще, в своем уме?

Не, собраться за десять минут не проблема! Вещей-то у нас – трусы, носки и кактус.

Но!

НО!

Никуда я не поеду.

– Мышь, – подпихиваю ее. – Давай тихонечко к подъезду!

Этот пижон вдруг разворачивается и смотрит на нас жутко утомленным взглядом!

– Боже! Девушки! Не воруйте мое время! – он закатывает глаза.

– Мы не воруем! – расправляю плечи я.

– И вообще, вы абсолютно свободны! – добавляет снизу Мышь.

– Я что? – он в шоке от Маринкиной фразочки.

– Мы за тебя замуж не пойдем! – орет на весь двор моя сестра.

И этот мажор вдруг начинает ржать!

Просто пополам сгибается, скотина такая.

– Вы? Вы за меня?! Я… – всхлипывает. – Я… – утирает слезы. – Не подумала же ты, что, – смотрит на меня, – я… и ты…

Ах вот так?!

– Знаете что! – от обиды аж горло перехватывает.

– Не для тебя мы, розочки, цвели! – выпаливает Маринка.

– Да! – гордо киваю. – Стоп! Мышь! – обалдело смотрю на сестру и на хохочущего до слез мужика. – Ты откуда таких словечек понабралась?