Брак понарошку, или Сто дней несчастья

Вот так.

Обтекаемая казенная формулировка, за который скрывается банальная угроза.

Больше прятаться за закрытой дверью не получится.

Мой дом больше не моя крепость.

Оглядываюсь на Мышь, которая прыгает по ступенькам под ритм считалочки.

– Марин, – она поднимает на меня взгляд, а я…

Я понимаю, что вот-вот ее потеряю. Ее увезут, и мы, скорее всего, больше никогда не встретимся.

В конце концов, ну что тот мужик нам предлагал? Консультацию у адвоката! Про брак это ж он пошутил! Для тетки из опеки.

Так ведь? Да?

– Марин, а давай все-таки с ним съездим?

– С лохом?

– Мышь! – одергиваю. – Не называй его так! Вовсе он не лох!

Хмурюсь, открываю дверь и…

Чуть не падаю под сорока килограммами любви и обожания!

.

Глеб

Обалдело смотрю, как она выводит из подъезда здоровенную псину! Бесформенная светло-рыжая дворняга, у которой в роду, наверное, были ретриверы. Или ирландские волкодавы. Или полковые пони. Или все вместе.

Черт!

Я точно хочу на ней жениться? Сейчас с ней в комплекте девочка и собака, а кто там еще у фокусника в рукаве? Точнее, в квартире.