Брак понарошку, или Сто дней несчастья
“Шанс на что? Глебыч, че за нах?!”
Ухмыляюсь.
Не, то, что меня за лоха держали, я даже лучшему другу не скажу.
Пусть это останется нашей маленькой тайной.
Открываю мессенджер.
“Считай, решил сэкономить!”
Тут хлопает подъездная дверь, слышу за спиной шушуканье, оборачиваюсь и…
Твою ж мать!
7 глава
Злата
– Злат, мы что, правда куда-то поедем? – спрашивает Мышка испуганно.
– Да нет, конечно! – фыркаю. – Что за глупости, Марин?
– Ну, – она выглядывает в подъездное окно, – он там ждет!
– И пусть ждет! – хмурюсь, ищу в карманах ключи. – Он там спешил куда-то. Ща исчезнет, как в море корабли!
Подхожу к квартире. В двери торчит бумажка. Серая, сложенная вдоль в четыре раза.
Мой наметанный глаз сразу определяет извещение. Много я таких в руках держала.
Так вот что тут делала тетка из опеки.
Вытаскиваю, разворачиваю.
Явиться в управление по делам несовершеннолетних… Число, подпись, штамп. Все как положено.
Из непривычного только подпись на обороте с карандашом: “В случае неявки допустим повторный визит органов опеки в сопровождении полиции”.