Идеалы осыпаются на глазах

Мой город так бел, так свеж,

Так легко и тихо.

Пожалуйста, трогай, режь

Провода в года.

Под вздохи далёких крыш,

Под штрихи и блики,

Мне вовсе не страшно

Двигаться в никогда.

Под пятками пустота,

И в карманах пусто.

Янтарные плитки окон

Поют, звенят.

Я мог бы и перестать,

Но мой риск – искусство.

Шататься по проводам —

Ведь почти летать.

Мой город скрипит, искрит,

Зажигает души.

Не нужен ни шест, ни хлипкий

Внизу батут.

Окошко моё, гори

И в метель, и в стужу.

Мой город, меня окликни, —

Я тут как тут.

Последний вагон мотало. Софка казалось, что она попала в недра гигантского, несущегося куда-то червя – по крайней мере, по запаху было похоже. Хотелось спать, но задремать не получалось: голова падала на грудь, и Софка, встрепенувшись, вновь вылетала из дрёмы. Можно было прислониться к пыльному, в разводах и засохших плевках стеклу, но от этого её бы точно стошнило.

Что она делает. Что она делает?.. Она ведь никуда, никогда раньше одна не ездила. Никуда дальше школы в одиночку не уходила…

За окном мелькали лужи, голые чёрные деревья, покрытый корочкой снег. Покосившиеся деревенские домики, столбы и грачи на проводах. Снова лужи. Снова голые ветви.